Et moi, je me glisse sous une porte cochère. À l'abri des regards, je pleure aussi désespérément que dans le train de Téhéran. Quand je me croyais guéri d'elle. La grande fontaine des regrets éternels. Impossible à endiguer? Hélas, je n'ai pas sur moi le mouchoir brodé de la petite Shadie qui parlait si bien le français. Je n'ai plus sa magie à portée de main. Alors je me déverse. Et mon chagrin inonde la rue, la place, le quartier. Le déluge lacrymal gagne la Lombardie et de proche en proche l'Italie toute entière jusqu'à ce que la mer Tyrrhénienne rejoigne l'Adriatique. / Livre