Quelque Chose Entre Nous

Après un album salué par la critique, la muse de Renaud nous revient avec son nouvel album. Ce recueil reprend l'intégralité des deux albums.

Par JARRELL MICHAEL. De la nature... du musical Michael Jarrell, né en 1958, est l'un des compositeurs les plus en vue de sa génération. Dans une démarche toute personnelle, qui ne s'est inféodée à aucun mouvement, et dans une quête intérieure inlassablement poursuivie, il a opéré une synthèse de l'héritage des musiques d'après-guerre dont il a extrait certaines caractéristiques techniques pour les mettre au service d'une véritable poétique musicale. En effet, contrairement à ses aînés, il explore moins le langage pour lui-même, faisant des nouvelles techniques le lieu d'une mutation dans la pensée musicale, qu'il ne cherche à le mettre au service de l'expression. Aussi se méfie-t-il d'une conceptualisation excessive, et de l'utopie dont l'oeuvre serait porteuse, préférant mettre en valeur les vertus d'un artisanat qu'il enseigne par ailleurs à Vienne et à Genève, ainsi que lors de nombreux séminaires à travers l'Europe. Ses oeuvres, facilement identifiables dans l'abondante production contemporaine, sont toutes liées les unes aux autres, non seulement par une certaine forme de sensibilité, leur tonalité propre, mais aussi par la récurrence de certains traits que Jarrell retravaille dans des contextes différents. Il s'est ainsi très tôt constitué un univers qu'il ne cesse de remodeler, visant moins l'originalité apparente de chacune des pièces qu'un déplacement constant des perspectives dans lesquelles les mêmes idées, en elles, peuvent être appréhendées. 'Cent fois sur le métier...' voilà quelle pourrait être sa devise. On trouve ainsi dans chacune de ses oeuvres quelque chose de familier qui acquiert en même temps une certaine étrangeté, sentiment qui constitue peut-être un élément essentiel de son expressivité. La musique de Jarrell arpente les régions du rêve et de l'irréalité, à la recherche de son moment de vérité, souvent situé dans les sonorités les plus graves et tes plus lentes, là où le temps, ailleurs agité, s'immobilise. C'est peut-être ce qui confère à sa musique une forme de tendresse inséparable de la beauté sonore, allant jusqu'à un esthétisme raffiné, loin des recherches extrêmes et des formulations autoritaires. Chez lui, même les techniques instrumentales les plus inhabituelles, ou les sonorités électroniques, auxquelles il a souvent recours, sont rapatriées dans un monde sensible emprunt de pureté où ce sont les qualités expressives qui dominent. Celles-ci ne renvoient pas forcément au moi du compositeur, qui tend au contraire à s'effacer, mais davantage à l'essence même du musical, au phénomène en soi, porteur d'une présence singulière au monde. On retrouve de telles qualités dans sa dernière oeuvre, ...Le ciel, tout à l'heure si limpide, soudain se trouble horriblement..., commandée par l'Orchestre de la Suisse Romande. Elle fait appel à un grand orchestre symphonique standard: 3 flûtes (dont alto et piccolo, 2 hautbois et cor anglais, 2 clarinettes et clarinette basse, 2 bassons et contrebasson, 4 cors, 3 trompettes, 3 trombones, tuba, harpe, timbales, 4 percussions (vibraphone, glockenspiel, cloches tubes, cymbales, bongos, tam-tam, grosse caisse, temple blocks, tom grave, spring coils, triangle, mark tree) et cordes. Malgré un titre qui pourrait sous-entendre un élément programmatique, l'oeuvre appartient à la catégorie de la musique pure. L'orchestre y est traité de façon conventionnelle, mais avec une virtuosité d'écriture, un raffinement dans la sonorité qui exige beaucoup de ses interprètes. D'un seul tenant, l'oeuvre se divise en quatre parties principales d'inégale longueur, les deux premières étant plus importantes que les deux suivantes: la première est constituée d'un continuum de notes rapides réparties entre les cordes et Les bois, tandis que les trompettes, doublées par différents instruments, lancent une figure d'appel incisive qui s'allonge progressivement. L'écriture est d'une grande virtuosité, les figurations en triples croches passant d'un instrument ou d'un groupe à un autre. Les notes rapides se figent une première fois dans des oscillations jouées notamment par les cordes divisées, puis à travers des notes répétées qui traversent toute la texture orchestrale. Après un passage intermédiaire privilégiant les sons graves, l'écriture vive reprend jusqu'à un sommet dramatique marqué par des trilles, aussitôt suivi d'une désintégration qui mène à la seconde partie. Celle-ci débute avec des quintes jouées par les cordes graves divisées et colorées par les percussions (les contrebasses, qui doivent modifier leur accord, jouent des sons harmoniques). La musique semble vouloir repartir d'un point originel, elle se réinvente à partir d'une structure élémentaire, dans une extrême douceur. L'impétuosité du début laisse place à une grande délicatesse des sonorités. C'est un trait que l'on retrouve dans de nombreuses pièces de Jarrell: après l'effervescence d'une écriture brillante, agitée, nerveuse, que l'auditeur suit dans sa course folle, vient un moment réflexif et profond, qui nécessite une réorientation de l'écoule, une plongée dans la nature même du phénomène sonore. La trame qui se déploie dans un tempo lent offre ainsi une autre image de la sonorité orchestrale, comme si une musique des origines, au caractère de litanie, était soudain dévoilée sous la couche éclatante du début. Elle donne le sentiment d'avoir commencé bien avant son moment d'apparition, comme si elle provenait des couches profondes de la conscience, d'une mémoire archaïque. D'ailleurs, Jarrell réélabore ici un passage d'une pièce antérieure, Music for a While, lui reprenant son matériau de base. Le sentiment de profondeur est dû au formidable ralentissement du temps, qui nous met soudainement en apesanteur, mais aussi à une forme en spirale, qui tranche avec la musique directionnelle qui précédait. L'effet que provoque la distance sensible entre de tels contrastes est onirique: on ne sait plus si la première partie, qui nous échappe en se projetant vers l'avant, n'était qu'une forme illusoire, ou si nous entrons, avec la partie lente, dans une sorte de rêve éveillé. Un passage central, dans cette seconde partie, s'organise autour de guirlandes sonores à la harpe et aux cloches que tout l'orchestre remplit de sonorités suaves. Les arpèges descendants des vents doublés par des pizzicatos de cordes, que transpercent des notes répétées aux trompettes et aux cors, dans un climat encore doux, annoncent la reprise du mouvement frénétique. Mais cette fois, ce sont moins des figures virevoltantes qui passent à travers les pupitres que des blocs de notes joués par la masse des instruments: des figures qui s'élancent vers le haut aboutissent à des notes répétées, en une forme d'antiphonie, et mènent à un sommet d'intensité. Après quoi, en guise de coda, une quatrième partie nous conduit à une fin mourante: l'harmonie se fige, les polyrythmes annulent toute sensation de mesure, les longues tenues des instruments graves chutent chromatiquement, les percussions jouant des figures rituelles, en résonance, jusqu'à l'immobilité finale. Le titre de la pièce provient de Lucrèce (De la nature). Il n'a pas de signification structurelle immédiate, comme souvent chez Jarrell, mais exprime en quelques mots l'idée qui avait présidé au morceau. Le trouble s'apparente ici à une forme d'étrangeté, à quelque chose d'inquiétant qui n'apparaît pas de façon narrative, tel un vent d'orage dans un ciel serein, mais comme l'essence même de l'articulation formelle entre deux types d'écriture, deux types d'expression qui exigent des temporalités opposées l'une à l'autre. La soudaineté, c'est le renversement entre les deux. Pourtant, on retrouve un même noyau entre les parties vives et les parties lentes, la quinte jouant dans les deux cas un rôle structurel, et le mib apparaissant comme une note polaire (toute la musique de Jarrell est aimantée par des pôles qui orientent l'écoute). Si le passage du limpide au trouble se traduit par la sonorité orchestrale, par le maniement très sensible des timbres qui provient en grande part de la tradition orchestrale française, il se manifeste aussi par des figures qui évitent tout profil thématique, toute forme mélodique au sens traditionnel du terme, et qui composent la texture. L'auditeur a directement à faire avec la matière sonore. Et celle-ci est composée de part en part. L'adjectif poétique vient à l'esprit pour définir une invention qui s'écarte aussi bien des formes illustratives que des constructions schématiques, et qui repose essentiellement sur l'organisation des hauteurs au détriment des effets, des sonorités bruiteuses ou des gestes iconoclastes. Et malgré les passages brillants, malgré les explosions sonores toujours maîtrisées et un maniement virtuose de l'orchestre, cette poétique révèle un caractère fondamental plutôt intimiste. Philippe Albèra / contemporain / Répertoire / Orchestre

Tout comme les «Gymnopédies», les «Gnossiennes» renvoient à des traditions de la Grèce antique.

Probablement stimulé par l'Exposition universelle de 1889 à Paris, Satie introduisit dans ces pièces des ornements orientaux.

Très sensible aux tendances musicales en vogue à l'époque, il relia entre eux des éléments exotiques, des influences provenant de la musique de cabaret, ainsi que, bien entendu, ses propres idées et en tira quelque chose d'absolument nouveau.

Quelques-unes des «Gnossiennes» surprennent par d'énigmatiques fragments de texte introduits entre les portées. D'après Satie, il ne faut pas les lire à haute voix, car il sont là pour créer une secrète complicité entre le compositeur et l'interprète - un défi créatif que nous transmettons, grâce à notre édition Urtext, aux exécutants d'aujourd'hui. / Classique / Partition / Broché /

Roland Dyens a une réputation énorme et toujours croissante en tant que compositeur qui pousse guitare à ses limites avec la musique qui est agréable et efficace .Austin Tango , que les lecteurs britanniques seront malheureusement instantanément penser est un sous-genre de Morris Dance, est dédiée à la Société de Guitare de Austin , au nombre desquels évidemment un bon nombre de joueurs extrêmement compétentes .Il ya un glossaire de notation et quelques autres symboles sont expliqués sur le score lui-même , bien que la marque finale , un Bartok pizz . , N'a pas de description . Ces marques d'interprétation ne sont pas onéreux ou compliqué , et certains d'entre eux ne sont guère plus que des rappels de ne pas être désordonné avec la gauche sur des notes et des grincements .Ce qui est compliqué est tout simplement le travail de garder toutes les pièces ensemble . Une partie du calendrier est assez difficile à lire, mais le rythme est modeste et il ya en fait plus de temps à jouer les séquences complexes que la quantité d'encre noire suggère .Mais qu'est-ce que ça sonne comme ? En fait, c'est plutôt glorieux . La walking bass d'ouverture, qui est curieusement fortement pointé du doigt pour quelque chose dans la première position, est pizz . et légèrement sinistre . Un coup subito du reste des joueurs va attirer l'attention de l'auditoire. Le tango est sombre, un peu étrange , car elle se positionne sur ce motif de basse, mais l'écriture est tout le temps luxuriante et merveilleusement évocateur. On peut presque entendre un accordéon diatonique en arrière-plan .La partie centrale en la majeur est chaude et mélodieuse et la plupart des pièces courez la chance de prendre un peu de l'ombre. Et puis nous retournons à l'ouverture sombre qui est renforcée avec l'ajout de quelques accords morcelés . À la fin, c'est l'exhortation à s'asseoir immobile pendant trois secondes. / Ensemble De Guitares

Par ROCHE COLIN. Je travaillais à mon second quatuor à cordes à la fin de l'année 2001, dans le cadre d'une commande du Musée des Beaux-Arts de Lyon pour le festival Musiques en Scène et le Quatuor Psophos. Ce quatuor à cordes était à l'origine prévu pour former une oeuvre écrite à quatre mains avec mon ami Guillaume Vautier. Notre idée de départ visait à confronter deux conceptions musicales de la lumière. Je l'ai écrite dans l'idée qu'elle puisse être aussi jouée seule. Dans mon esprit, cette période correspondait à une volonté d'aller vers un son sans artifice, qui ne se cacherait pas derrière une technique compositionnelle trop édulcorée. Décidé à me libérer, ce quatuor était une remise à plat de mon esthétique. Je travaillais à des couleurs instrumentales blanches, voire translucides, lorsque je vécu, comme tous, le traumatisme des attentats du 11 septembre 2001. Le blanc devint gris sombre, la lumière beaucoup plus opaque. C'était la seule façon pour moi d'aller au bout de l'écriture: ne pas faire comme si rien ne s'était passé et que ça n'avait pas d'incidences sur mon écriture. Rarement entreprise ne m'a paru aussi vaine sur le coup... et fondamentale après coup, car elle me permit de me poser les véritables questions: qu'écrire et pourquoi ? Quelques mois plus tard, le plasticien Simon Artignan me demanda s'il pouvait utiliser ma musique pour une de ses vidéos. J'acceptais avec honneur, et le laissait entièrement libre de son utilisation. Il m'invita en septembre au vernissage de son exposition. Je pu découvrir en avant première Petites économies de nos pollutions, qui marqua le début d'une très longue et passionnante collaboration. Elle marqua aussi le début d'un mode d'échange entre nous: nous n'intervenons jamais sur le travail de l'autre, et la plupart du temps, l'un s'appuie sur la création de l'autre. Ces rebonds successifs nous ont mené jusqu'à la création de La robe des choses - installation concertante en 2006. Colin Roche / contemporain / Répertoire / Quatuor à Cordes